Ele gatinhava pelo chão imundo, sem hesitar. Só queria mesmo era fugir dali. À sua frente as luzes néon e o cheiro a fritos anunciavam uma porta, uma janela, qualquer coisa para transpor até tombar desamparado na calçada fria. Era Julho, lembrou-se naquele momento. Não devia sentir a humidade que sentia colada ao corpo. Estava frio, muito frio. Só podia ser medo, então!
a.
