Á superfície, transparências quentes, dos tons que se acordar com o sol.
Uns metros debaixo, forças indiscretas, que se aprestam a direccionar a vida nas águas que, embora de cores esbatidas, ainda são quentes.
Por baixo, no escuro e no frio, um pacto submerso, duplamente assinado pelo medo.
a.
Reparou que no céu já não havia luzes. Isso significava que o dia tinha afastado a noite dali, daquele lugar onde ela estava. Por pouco, isso tinha acontecido sem que reparasse, de tão absorta que estava.
Reparou que a cor dos seus olhos era a mesma de todos os dias em que os olhava por entre o nevoeiro das manhãs em que acordava sem dormir dentro de uma cidade acordada, ela também.
Pareceram-lhe compatíveis, ela e a cidade. Emerdadas, ambas.
a.
Debaixo de um céu, onde apenas uma nuvem balançava, havia por ali uns fios, trémulos.
Sem que ninguém repare neles, na parede ou na vida que corre, ou parece correr, ou apenas querer, havia por ali uns fios, trémulos, que pendiam.
Ali, onde quase ninguém ousa, mas onde às perguntas se dão respostas.
Ali, nos dias em que o vento sopra, são Days of Wine and Roses.
a.
Debaixo de uma luz quente que não aquecia, ela saltou para dentro de mais um daqueles dias azuis.
Sem que nenhum aperto a fizesse sentir o que quer que fosse, pegou na chávena de um café que tinha arrefecido sob o seu olhar parado. Sem hesitar, pousou-o e foi-se embora, sem que isso lhe parecesse uma coisa idiota. Ela, sim, era-o.
Nesse dia, tudo o que fez, levava uma marca que lhe vinha de dentro… 100% wrong!
a.
