Desceu as escadas e as manchas da noite, branca mais uma vez, deram lugar às sombras do dia, sem que, com isso, algo fosse adicionado ao que já sabia. Poderia vir a ser, mas naquele momento, nada mais podia fazer.

Pouco dada às dicotomias e outras coisas, lembrou-se que, as mais das vezes, a crer nos fundamentalistas da prospectiva, o futuro existe. E ela, que lá havia de ser designer de órgãos, ia começar pelos seus próprios.

Pegou na alma e sentou-se a costurar.

a.

O mar, esse, era feito de camadas de azul, cheio de reflexos e movimentos vibratórios, concêntricos o mais das vezes.

Filosoficamente falando, ela, pouco versada em descontinuidades, tinha que se entender com os seus pensamentos.

Os pensamentos, esses, não queriam saber e seguiam escrupulosamente trajectórias elípticas, que acabavam sempre da mesma maneira: um cisalhamento altamente destrutivo, que a deixava debaixo, em cima e diante de todos os céus, cerros e mares. 

Temporalmente falando, eram o tempo e o futuro, e o hoje e o amanhã e o tempo e o hoje, e o futuro e o amanhã, o objecto dos seus dias (não exclusivamente daqueles dias, mas também).

Ora, foi precisamente, ao calcular o tempo que os pensamentos, que, repetidamente se deslocavam num plano perpendicular ao céu forrado de algodão, e, que, em movimentos vibratórios chegavam até aqueles dias, precisavam para a cisalhar, que se deu conta de que aquilo que estava a tentar descrever era tal qual as ondas Love e Rayleight, em doses homeopáticas.

Humanamente falando, ali, em cima de um cerro, ela que, nem aplicando o modelo matemático, conseguia dar cabo delas, desfez-se em mar.

a.

Valiam-lhe a simetria das paredes brancas que o amparavam e a vontade de aguentar aquilo que não queria sequer demorar-se a pensar.

Naquele dia, sorriu, sem saber o que isso significava, fechou a porta, enquanto abria a janela. Estava sol e havia um cheiro adoçicado no ar. Era quase Maio.

a.

São-no, no próprio dia ou em qualquer outro dia em que se pense neles. Por isso, são constantes, coererentes e consistentes, acabando por ser penalizados por isso mesmo.

Acolhem, invariavelmente, com um sorriso complacente,  os resquícios que sobram dos outros dias e as projecções esperançosas nos que hão-de vir e guardam tudo dentro deles e, às vezes,  fazem umas misturas que nos oferecem e que nunca, mas nunca nos ensurdecem. Esmagam-nos apenas.

a.

[... de manhã, numa qualquer praia, desde há muito]

[.. à tarde, numa qualquer vida, desde que se acreditou]

[... à noite, num qualquer nada abafado,  desde que haja vento]

Tantos eram os dias da sua vida que aquele se distinguiu dos demais. Era um dia ali, naquela praia.

Nos outros dias, se estava calor, às vezes saía.  Se não estava, ficava atarefadamente parada a olhar, à espera que a noite acontecesse. Às vezes não era assim, nem era nada. Mas hoje não, era um dia ali, naquela praia.

Os sons pareciam almofadados. Eram suaves e distantes, deixando-lhe assim muito espaço para os seus pensamentos saírem e apanharem sol. Deixou-os à solta, enquanto olhava o banco de areia branca, aqui e ali salpicado de preto por um cão. Ligeiramente inclinado para a esquerda, ali à sua frente a servir de separador entre a foz e o mar. 

A brisa soprava de forma intermitente, surpreendendo-a. Quando isso acontecia, ela apertava as mãos uma na outra, com a força de um abraço e olhava a praia, à sua esquerda.

As horas não tinham como acontecer. Fechou os olhos, ali, naquela praia.

a.

Indo a 2/3 do monólogo e a 3 dentadas do fim da torrada, deu consigo a pensar que aquela espécie de campo magnético da incertezas intrínsecas à coisa, podiam ter polaridade contrária à esperada.

Isso acelerou-lhe a mastigação e o coração.  Era domingo.

-  Diz-me lá ó torradeira, tu percebes alguma coisa de magnetismo?

a.

Assim sendo, precisava de ir lá, de ir ver. Foi.

Precisamente nesse dia, precisava. E por isso foi.

Entrou naquele armazém cheio de sons onde nada se ouvia por entre o muito que ecoava no ar. O outro lado do aparentemente vazio, parecia tão evidentemente assim, que até se podia pensar que sim.  Isso ou o seu contrário, ela não sabia.

Talvez fosse essa incongruência que quase matava.

a.

Era uma estratégia, que às vezes utilizava, ao serviço do engano e, que lhe permitia continuar a sentir que ainda estava viva.

De pouco ou nada servia mas, sempre se lembrava de coisas e de músicas que cantam a 6ªfeira.

a.

Mas ele não.  Ser domingo, punha-o a ouvir música. Estar sol, a sonhar.

Já o cheiro do café, que tão bem se compatibilizava com o sonhar,  era algo mais dificil de materializar. Evadiu-se do seu corpo e deixou-se ir e, enquanto se deixava ir, bebeu outro.  Tinha-se levantado para o beber de pé, ali, defronte do seu horizonte de vida cuja cor era, cromaticamente falando, apenas ligeiramente diferente  do líquido que tinha à sua frente.

Estar de pé, mudou-lhe a perspectiva e o café, fez o resto. Isso, foi o pretexto que precisava para olhar para tudo aquilo que se reflectia à sua volta e que, graças ao ângulo do sol, se apresentava fateado, em vários planos, mesmo a pedir um trabalho de edição e montagem movidos a cafeína. Não hesitou e pôs-se o ordenar aquilo que era desordem e que tão bem conhecia.  Pensou que, como em tempos tinha aprendido, a edição está diretamente relacionada com o tempo e que editar, lhe levaria pelo menos o dobro. Mesmo assim, multiplicou aquele momento por dois e fez daquele instante uma curta de vida.  

Repentinamente, à passagem de uns fotogramas, perto do lugar onde se pensa que pode estar a alma e, na autenticidade que o instante lhe impunha, percebeu que só conseguia editar aquilo que estava gravado dentro de si. 

Foi isso, que lhe deu a dimensão imensa de que o sentido do não, era o  sim.

a.

Pensou que os dias podem ser aquilo que se quiser. Como de resto tudo o resto.

a.