Ao acordar, ainda um ser dormente, viu-se como dona dos mesmos pensamentos, de que eram feitos os dias passados. Vestiu-se a si e a eles.

Ao meio-dia, num estilo contemplativo, ainda os olhava de alto a baixo. Aos pensamentos, vestidos por si há umas horas atrás. Quis mostrar-lhes que era capaz de os deixar ir e olhou para cima, em busca de um ponto de fuga. Lá estava o céu que lhe cobria os dias. Pintado em tons calmos que lhe neutralizam a vontade, mas não provam coisíssima nenhuma.

O resto do dia foi apenas um pedaço do caminho, entre o berço e a campa.

a.

Por onde ia, não era um depósito de coisas. Talvez, nem mesmo uma berma de coisa nenhuma. Mas, mesmo assim, ia.  O seu corpo magro confundia-se com a paisagem cheia de urbanidades enquanto a luz crua e fria da manhã lhe fazia piscar os olhos.

Alguns passos desengonçados depois, estancou e, vi-os, ali ao esticar da mão. Não pode deixar de sorrir enquanto somava na sua cabeça as parcelas da soma que lhe assomava certos dias.

Surpresa, reparou que oos cacos da razão, suspensos, não eram de ninguém.

Assim sendo, deixou-se cair também.

a. 

Há dias, em que à volta dos dias, se olha.

São os dias que, depois de amanhecerem, se expandem e que esverdeiam até se alaranjarem. Não são por isso diferentes, são apenas, quase surreais.

Por isso, lá estão eles, ao lado de uma cadeira coberta de pó e, no avesso, com as rugas do costume. Quanto aos direitos, não é claro que a dor de os não ter lhes pertença. É apenas uma forma de se assinalar que eles, a ela não têm direito.

Depois, o céu riscado, a parede branca e o EU dessintonizado, fizeram o resto.

Os dias, esses, deixaram-se estar.

a.

Naquele dia, o ceú amanheceu riscado e ela reparou.

O nevoeiro que corria sobre o rio, atravessou-lhe a pele e aninhou-se no seu interior. Ali, teve que se entender com o frio, a fim de partilharem o espaço que por lá havia.

Os entendimentos nem sempre são fáceis e eles sabiam disso. Dispuseram-se a olhar para cada recanto, enquanto diziam baixinho:

- Shiiiiu… é a vida!

a.

Os dias que parecem iguais, nunca o são.

Os dias, que nunca são iguais, parecem.

Os dias, nunca iguais, parecem que o são.

- Isto parece óbvio.

Os dias são o que parecem. Iguais, nunca.

- Isto sim, é óbvio.

a.

Naquele dia, ele acordou cheio de desaperto, que é como quem diz, com menos aperto.

A torradeira olhava-o por detrás do jornal e, lá fora, mais um dia de sol, dos muitos, seguidos, que têm feito ultimamente.

Talvez por isso, a dor do carrego mudou de sítio e, alojando-se por detrás do Serrátil, na tentativa, vã, de passar despercebida, ali se deixou ficar.

Num dia assim, de desaperto e de sol, só isso lhe fazia sentido.

a.

Á superfície, transparências quentes, dos tons que se acordar com o sol.

Uns metros debaixo, forças indiscretas, que se aprestam a direccionar a vida nas águas que, embora de cores esbatidas, ainda são quentes.

Por baixo, no escuro e no frio, um pacto submerso, duplamente assinado pelo medo.

a.

Debaixo daquelas árvores, no meio das sombras arroxeadas pelas glicínias que, teimosamente, continuavam  cúmplices da gravidade, ela dava-se conta do tamanho daquilo que, em  Agosto, não se sabe bem o quê.

- Mysteries, disse, enquanto fechava os olhos e adormecia.

a.

Não foram as flores e o aperto que sentia - desde há tanto tempo que, mesmo ao longe, o conhecia por dentro  – seria a única coisa a encher-lhe os dias e as noites. E isso, ele não queria.

Em Agosto, que como é sabido, não é lugar para se viver.

a.

Nessa noite, alguém que não se sabia bem quem seria, foi capaz de o dizer:

- Não te deixes morrer por dentro!

a.