Tendo por via do frio, acordado em sobressalto, virou-se de costas e deixou-se ficar a olhar para o tecto enquanto as batidas do seu coração se propunham voltar a um ritmo banal. Nele, que estava longe de o ser, isso representava um período tão comprido em tempo e em tamanho, como escasso em algo que o surpreendesse.
Por enquanto, ele ainda controlava a sua própria vontade de acreditar. Enquanto pensava no tempo que iria precisar para teimar em assim continuar, olhou lá para fora.
Foi então, olhando para aquela bola, inchada e gorda, pendurada num céu branco de frio, que percebeu e, não foi capaz de deixar de sorrir.
Naqueles dias quentes, com o céu riscado pelos paraquedistas em queda desordenada, sentados a rir, ele contava-lhe as histórias que inventava ali mesmo. Outras havia, que tinham sido vividas. Mas, essas, apenas as contava pela noite dentro, baixinho, muito baixinho. Para as tardes, onde o sol desfocava o horizonte, apenas a invenção daquilo que na sua cabeça fervia e que, o seu jeito de contador de histórias, transformava em filmes, para onde saltavam os dois, logo a seguir ao pequeno-almoço. As suas palavras eram vivas e mágicas para a criança que ela era. Depois, à noite, continuavam até cairem para o lado.
- Foi contigo que aprendi o que é esta bola branca no céu! Não me esqueço nunca, nem dela, nem de ti… avô!!
