Naquele dia, ele acordou cheio de desaperto, que é como quem diz, com menos aperto.
A torradeira olhava-o por detrás do jornal e, lá fora, mais um dia de sol, dos muitos, seguidos, que têm feito ultimamente.
Talvez por isso, a dor do carrego mudou de sítio e, alojando-se por detrás do Serrátil, na tentativa, vã, de passar despercebida, ali se deixou ficar.
Num dia assim, de desaperto e de sol, só isso lhe fazia sentido.
a.
Á superfície, transparências quentes, dos tons que se acordar com o sol.
Uns metros debaixo, forças indiscretas, que se aprestam a direccionar a vida nas águas que, embora de cores esbatidas, ainda são quentes.
Por baixo, no escuro e no frio, um pacto submerso, duplamente assinado pelo medo.
a.
Não foram as flores e o aperto que sentia - desde há tanto tempo que, mesmo ao longe, o conhecia por dentro – seria a única coisa a encher-lhe os dias e as noites. E isso, ele não queria.
Em Agosto, que como é sabido, não é lugar para se viver.
a.
O bando de aves já se tinha ido. Com o medo entrelaçado nos neurónios, dentro de um espaço onde a trama se apertava cada vez mais, ele ia-se deixando ficar.
Por via disso e, sem que nada o indiciasse, sorria.
a.
Do outro lado do fio, esvoaçava uma letra. A última do dia.
Sei saber como, as suas mãos crispavam-se e, as pernas, que continuavam imóveis, doíam-lhe.
Não conseguiu dizer mais nada a não ser:
- Porra!
a.
