Acordado, olhava o tecto. Conhecia-lhe as rugosidades e as manchas. Evitava cuidadosamente nelas fixar os olhos. Não que não fosse capaz, mas porque viver ao de leve, era mais fácil. Parecia, pelo menos.
Nessas noites, a solução era, por vezes, pôr o ego a tripar.
a.
Tendo por via do frio, acordado em sobressalto, virou-se de costas e deixou-se ficar a olhar para o tecto enquanto as batidas do seu coração se propunham voltar a um ritmo banal. Nele, que estava longe de o ser, isso representava um período tão comprido em tempo e em tamanho, como escasso em algo que o surpreendesse.
Por enquanto, ele ainda controlava a sua própria vontade de acreditar. Enquanto pensava no tempo que iria precisar para teimar em assim continuar, olhou lá para fora.
Foi então, olhando para aquela bola, inchada e gorda, pendurada num céu branco de frio, que percebeu e, não foi capaz de deixar de sorrir.
a.
Escritas. No meio da noite. Palavras, poucas.
Música… naturalmente, também!
a.
Depois de um tecto estupidamente branco a cobrir uma noite branca, nenhum o corpo se ergue sem ajuda. O dele não era excepção. Por isso, dos anestésicos à mão… escolheu este.
Podia ser pior!
a.
