Sem música. Só os sons do silêncio.
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O que diz o vento e o ruído
Embriagado pelos seus estados internos, não estava a conseguir.
A noite era farta em ruídos. Dos carros, que passavam ao fundo da rua. Essa rua estreita demais para que passassem em maior quantidade mas demasiado larga sempre que por ela tinha que andar. Do vento, que sabendo-o ali, insistia sempre para que olhasse, pelo menos, pela janela e o ouvisse. Dos passos, daqueles que iam e vinham ou que deambulavam apenas.
Esses não lhe faziam mal. Acompanhavam-no. Os outros, sim.
Deixou-se estar. Ali, no mundo que era o seu, não o sendo.
a.
…
Há calor. Há humidade. Há névoa.
O céu está manchado e tem riscas brancas.
Ouvem-se as moscas a zumbir e o sangue a correr nas veias.
No ar, apenas o barulho do silêncio.
(It’s me and myself… listening!)
a.
Street spirit
07.00h. Dentro da roulotte.
Os cães ladram. O barulho do dia a despontar é abafado pelo da torradeira. Eles estão sentados, em frente um ao outro. Nos olhos, olheiras profundas e nos lábios um sorriso quente. Escolhem o silêncio para comunicar. Aquilo que dizem assim é muito mais do que alguma vez conseguiram, falando. Aliás, o diálogo foi há muito banido. Também para quê, se assim tudo saí mais fluido e sem recriminações?
07.40h. Fora da roulotte.
Despedem-se, igualmente no silêncio. Ouve-se apenas o barulho do zip, quando fecham os casacos.
a.
