Naquele dia, ele acordou cheio de desaperto, que é como quem diz, com menos aperto.
A torradeira olhava-o por detrás do jornal e, lá fora, mais um dia de sol, dos muitos, seguidos, que têm feito ultimamente.
Talvez por isso, a dor do carrego mudou de sítio e, alojando-se por detrás do Serrátil, na tentativa, vã, de passar despercebida, ali se deixou ficar.
Num dia assim, de desaperto e de sol, só isso lhe fazia sentido.
a.
Quando perguntou a si própria porque é que fazia tempo que não acordava com o barulho da torradeira, não se surpreendeu com a resposta. Continuou a invocar a racionalidade e lembrou-se que há coisas que não se esquecem.
Com um punhado de pensamentos em desordem, e com as mãos agarradas a si, saiu de casa.
a.
A torradeira fumegava. Eram as migalhas.
Aquelas pequenas migalhas que lá tinham ficado esquecidas.
Ela disse-lhe baixinho:
” Conheço-te muitas das sinuosidades do pensamento e dos refegos da alma. Com isso, te faço”.
E, ainda mais baixinho:
“Mas, não posso fazer-te acreditar! Isso é um TPC para o qual não há explicações que bastem.”
a.
Durante o sono, o seu cérebro criava hipóteses, alimentando-se de percentis. Mas, aquilo que precisava era de uma boa medida de posição, que a localizasse aqui ou ali.
Enquanto isso não acontecia, eram os coeficientes o alimento mais desejado do seu pensamento. Alinhava-o por aí. Mas, do meio do nada, saltava um ou outro desvio-padrão. Esses, eram facilmente extraídos. Bastava contar as batidas do coração. Mas, ela sabia quão enganador isso podia ser se as assimetrias fossem significativas (qual deles bateria mais?).
Já acordada, de torradeira ligada a aquecer-lhe o peito, desatou a calcular Persons e outros senhores, enquanto descascava uma laranja e pensava:
- Esta coisa, que me enche as noites e os dias, é tudo menos mesocúrtica.
a.
Onde está, a noite acaba de expulsar o dia. Sem contemplações. Deixa no ar um cheiro a palha seca e a promessa de voltar. Por essa razão, ou qualquer outra, disse a si próprio:
- Um dia destes, até posso estrebuchar com o que sinto, mas por ora, acordo e adormeço conectado com uma torradeira e isso basta-me!
a.
